um olho vê, o outro sente...

people passing by...

2012-03-01T18:50:00.001-08:00

"You see so many feet going so many ways. People passing by, they got nothing to say."

foto em banco de imanges

o retrato do tempo

2012-02-10T17:00:00.001-08:00

"Desde quando o instantâneo confundiu-se com a própria natureza da fotografia, a partir de meados dos anos 1920, as câmneras fotográficas tornaram-se mais claramente o que sempre foram. Não apenas "relógios de ver", como definiu Roland Barthes, mas "Máquinas de Esperar". Máquinas para hesitar entre "é agora" ou "não é agora" e "não espero mais". Só há fotógrafos neste intervalo indeterminado que ocorre entre o olho e o dedo. Um intervalo, que o filósofo Henri Bergson chamava de duração (ou memória), onde toda fotografia encontra sua origem e onde a subjetivação dos fotógrafos tem seu lugar. Tudo que o fotógrafo deixa de si, na imagem que acaba de realizar, são os traços de sua espera, os vestígios de sua expectativa. Só há instantâneo fotográfico porque tempo e movimento foram ali extraídos pelo fotógrafo ("enquanto ele espera")".

(trecho do artigo DEZ PROPOSIÇÕES ACERCA DO FUTURO DA FOTOGRAFIA E DOS FOTÓGRAFOS DO FUTURO, por Maurício Lissovsky, in FACOM - Revista da Faculdade de Comunicação e Marketing da FAAP, nº 23, 1º semestre de 2011_"Especial Fotografia") .

foto em banco de imagens

a luz expressionista

2012-02-08T09:41:00.002-08:00

Relendo a obra FUNÇÃO ESTÉTICA DA LUZ*, de Roberto Gill Camargo, agora sob o olhar fotográfico, novos aspectos em velhos conceitos surgem como alegorias... Transcrevo um trecho sobre a iluminação expressionista:

"Em lugar da iluminação geral, o expressionista prefere a iluminação por zonas, manchas e flashes capazes de estabelecer um isolamento do ator, separando-o do restante, suprimindo-lhe as relações com o mundo exterior. A luz adquire, assim, o poder de estabelecer rupturas e relações entre personagens; acompanha a ação de modo aparentemente arbitrário já que seu objetivo não é imitar a natureza, mas concentrar a atenção, articular a ação, acentuar a tensão e colorir a emoção do público". *(in FUNÇÃO ESTÉTICA DA LUZ, de Roberto Gill Camargo. Editora TCM-Comunicação, Sorocaba/SP, 2000).

foto em banco de imagens

há um entre-tempo discursivo

2012-02-07T10:31:00.001-08:00

Walter Benjamin, certa vez escreveu que o tempo histórico “é infinito em todas as direções e incompleto em todos os momentos”. Acrescento a ideia de um "entre-tempo discursivo" existente na imagem fotográfica, cuja investigação, reafirma W. Benjamin. Habitante da lacuna desta máxima, o entre-tempo provém de um espaçotemporal vivido no exato momento da criação. Aqui, o discurso crítico ou casual provoca o invisível e faz reverberar os seus sentidos: promove reflexões perceptivas e multiplica suas relações.

foto em banco de imagens

uma ideia de obra de arte

2012-02-06T10:12:00.001-08:00

Fotografia é técnica, o seu domínio cognoscitivo é arte. O fotográfico, ainda sob seu aspecto tridimensional, está em qualquer lugar: repleto de texturas, profundidades, densidades, cores, luz vs sombra, volume, etc. A estas percepções cabe a informação sobre a realidade, cujo ápice será o deslocamento preciso para uma construção bidimensional. É neste ponto que o registro do fotográfico explorará todos os seus aspectos e possibilidades - o lugar exato da criação. Se o espectador, que assiste à imagem, percebe a realidade e os tons do determinado ponto de vista, então da construção perceptiva tem-se obra de arte.

foto em banco de imanges

do visual ao imaginário

2012-02-02T09:59:00.000-08:00

O olho não é o olhar. A busca fixada no visível, designada pelo sujeito no espaço, consiste no encadeamento sucessivo de várias fixações na mesma cena visual. Ao olhar, completa-se uma forma de pensamento imediata organizada diretamente pelos perceptos sensoriais. Destes, a concreção da imagem: o reconhecimento de suas formas, tons, contrastes, possibilita atribuir qualidades e reconhecimentos também subjetivos aos representativos em nossos ambientes e sociedade. O olhar se torna agente do imaginário e, o sujeito, o seu condutor...

Da Imagem:

"Belos dias a seguir, em seus suspiros, seus toques... Idos, agora, por estas lágrimas que ditam palavras e derramam tristezas..."

banco de imagens:
http://brunagrassi.multiply.com/photos

eu vejo você

2012-01-30T08:50:00.000-08:00

O espectador constrói a imagem, a imagem constrói o espectador. São parceiros ativos, organismos psíquicos vivos nas lacunas da representação: não existe olhar inocente.

banco de imagens: http://brunagrassi.multiply.com/photos

plenitude

2012-01-14T05:33:00.000-08:00

"Na plenitude da felicidade, cada dia é uma vida inteira."

buy my art

lembrança

2012-01-02T09:28:00.000-08:00

Sobre todas as coisas, o belo que se desfaz perpetua no coração amargo, rançosa lembrança...

1918

2011-12-22T13:11:00.000-08:00

Resta o toco nesta história peregrina, vista e traçada. Há quem diga dos seus tons, o insípido profano. Destes, arrisco proposição: seria legítimo derramar bálsamos de vinho no mar?

aquarela

2011-12-14T19:35:00.000-08:00

A um tom de seu toque e eu me calo: não há se não àquela, feita de aquarela, temerosa pela chuva (...).

Entropia

2011-11-28T10:46:00.000-08:00

Homogeneidade. Ocultada sob a exigência da elegância e harmonia, uma medida de complexidade corre ao caos determinista: a desordem do substratum.*

(*Inspirado na série "Os Pilares da Terra".)

Diane Arbus (1923-1971) - http://diane-arbus-photography.com/

2011-11-11T04:14:00.000-08:00

A Fotografia de Diane Arbus: uma reflexão

A fotografia, em seu exercício mais profundo de observação é, antes de tudo, a apreensão expressão e reflexão da experiência do “aqui e agora”. A expressividade das ideias implica no domínio preciso das faculdades do artista ¹ e de sua receptividade como observador, estético. O registro imagético produzido pelo artista conduz o olhar do espectador, de quem vê a imagem, pois o fotográfico ² já é por si uma escolha: de luz, de espaço, de objeto, de ângulo, ou seja, é a escolha pela imagem imediata. Esta escolha, por muitas vezes, dá-se pela intuição pelo que se vê e sente. Assim, a dimensão reflexiva da experiência fotográfica ³ é análoga à expressão artística: é a perspectiva subjetiva que se tem no que é dado na experiência. Apreensão e reflexão são etapas necessárias ao sujeito em sua relação com o mundo.

Imagens que falam que dialogam com o tempo e seu espaço; transmutam olhares e elevam dizeres: o invisível, aqui, está em primeiro plano. São com essas palavras que penso a obra de Diane Arbus. Fotógrafa americana nascida em 1923, influenciada pelo marido, começou sua carreira como fotógrafa de moda seguindo para a descoberta do social e seu reconhecimento. Não seria um reconhecimento no sentido heróico da palavra, mas no que se faz presente, existente no mundo: “reconheço-me como tal e como tal sou reconhecido”. O fato é que ao olhar sensível e preciso da artista, encontra-se a mulher e a sua sociedade: os universos particulares que atraem ao seu Ünwelt as dores, sofrimentos, alegrias e tantas outras interpretações plausíveis a esse encontro. A proximidade com a imagem, a necessidade de entender e viver o seu contexto, a fez conhecer pessoas particularmente especiais. Seu olhar primoroso somava a essas vidas o encontro do que seria visível: o indizível.

Terror e Piedade ⁴ supõem o reconhecimento de um semelhante com o qual nos identificamos. O “homem justo” representa um tipo de perfeição tão elevada que o espectador não o vê como semelhante. A se tratar de tipos puros (bondade ou maldade) o efeito moral e purificador da tragédia clássica (conceituado por Aristóteles), não acontece: situações dramáticas, de extrema intensidade e violência, trazem à tona os sentimentos de terror e piedade dos espectadores, proporcionando-lhes o alívio ou purgação desses sentimentos. Faz-se, necessário o reconhecimento, a satisfação humana – e não há efeito trágico diante do que é justo.

Observa-se que o transbordamento da mímesis – imitação ou representação do real na arte, ou seja, a recriação da realidade –, oscila diante dos elementos que compõem esta recriação: luz e sombra, o contraste; os planos, a profundidade, ditam os olhares e sublimam os sentidos. É mágico o encantamento diante do estranho, do inesperado, do incompreendido. É sutil a sombra que desenha e os traços que calam: o que assusta profundamente no homem é a consciência obscura de que nele permanece em vida algo de tão pouco alheio ao animal provocador do asco que detém e limita seus passos.

Vejo a obra de Arbus algo que traz à luz de sua sociedade mais que imagens e seus retratos documentais; suas imagens expressam ideias, apreendem os sentidos e propõem reflexões: do menino puro branco lindo e ingênuo, ao detentor do fim, da morte. Indizível: contextualizações com olhares precisos, encontros geniais e cuidadosos com pessoas não menos especiais, domínio técnico e profundo de sua arte. Torna-se difícil passar por uma imagem de Diane Arbus e não parar para olhar, olhar e olhar novamente...

Autoria das imagens fotográficas: Diane Arbus (1923-1971)

Portfólio da Artista: http://diane-arbus-photography.com

Texto escrito em 2008, Unicamp, por Bruna Grassi.

_____________________________________.

1.artista, fotógrafo.

2.fotográfico, a ação fotográfica.

3.experiência fotográfica, diz-se do instante em que o espectador recebe a imagem e a observa.

4.terror e piedade, em “A Poética” de Aristóteles.

the dog

2011-11-10T12:37:00.000-08:00

Ninguém está sozinho...

dança

2011-11-10T12:34:00.000-08:00

Dança no céu.

flores

2011-11-03T06:42:00.000-07:00

E então as flores se juntam em paz, amor e esperança. Não há senão àquela que, em esperança, vive sublime em harmoniosa proteção..

vertigem

2011-11-03T06:31:00.000-07:00

Minha vertigem começa quando deixo de sonhar.

amizade

2011-10-20T17:44:00.000-07:00

E porque há amigos, se tem coragem, amor e força...

buy my art

do carvão

2011-10-16T19:28:00.000-07:00

Seca que esfola meus sentidos. Falo desta sombra que teimo em clarear. Das suas festividades, o meu suor, caminho inóspito, marrento...

on: http://brunagrassi.multiply.com/photos/album/22/Starting_in_Black_and_White

for more, please check: http://brunagrassi.multiply.com/photos

malabarista

2011-09-28T18:28:00.000-07:00

Encantada com este pequeno...

Ousadia e equilíbrio em busca da sobrevivência!!!

pausa

2011-09-23T06:24:00.000-07:00

E, porque somos essa força ululante a tocar os sentidos, somos esses corpos que gritam, invisíveis relevantes que transformam e rompem nossa história. Cores ofegantes. Tudo se move, nada foge ou se desfaz: dos sentidos ao sentimento. Somos o que carrega o tempo e respira a vida...

sampa em cores

2011-09-19T07:35:00.000-07:00

Tudo depende de como você vê.

Passados dias corridos, sem registros, sem história.

Passados dias genuínos, intensos, prosadores.

Passados dias fantásticos, velhos conhecidos...

(mais fotos em http://brunagrassi.multiply.com)

um brinde!

2011-09-09T06:34:00.000-07:00

Aos que merecem: "(...) desistir, jamais!".

universos

2011-09-05T06:37:00.000-07:00

Respeitando momentos, compreendo-os. É bárbaro aceitá-los. Atento-me diante do comum, agora inusitado. Novos olhares, novas buscas. Amando a sutileza, vejo sua complexidade: linhas, cores, força, equilíbrio, precisão! Admiro. Contemplo...

silence

2011-08-02T17:04:00.000-07:00

"...some words are better together

some images are better without words..."

ponto de vista...

2011-07-21T15:12:00.000-07:00

Assumindo fugir à proposta deste blog, não resisti a estas imagens...

(Campinas, Primeiro Olhar)

(Campinas, Segundo Olhar)

Em Campinas, tem sido muito comum o corte das árvores em "V". Triste, porém fato. Sempre há muito o que fazer, ok. Mas será que não poderia haver um planejamento urbarno? E se fosse fiação subterrânea como em outros países?

(Canadá)

Ou então, continuemos com a tradição brasileira de simplesmente não se importar...

(Atibaia, SP)

(Campinas,SP)

Living my life (...)

2011-07-08T13:41:00.000-07:00

(...) for a moment like this!

2011-06-06T19:55:00.000-07:00

"A vida mais doce é não pensar em nada."

(by Friedrich Nietzsche)

2011-05-31T08:07:00.000-07:00

"Adoro as coisas simples. Elas são o último refúgio de um espírito complexo."

(Oscar Wilde)

mais de Clarice...

2011-04-29T15:27:00.000-07:00

Ela acreditava em anjo e, porque acreditava, eles existiam.

(Clarice Lispector, A Hora da Estrela)

spoken like a melody

2011-04-29T14:29:00.000-07:00

"Liberdade é pouco. O que eu desejo ainda não tem nome."

(Clarice Lispector. Perto do Coração Selvagem)

foto de Rafael Queija

assim era...

2011-04-20T09:45:00.000-07:00

Tire-me as palavras e não mais enxergarei...

sobretudo, o agora!

2011-04-19T10:40:00.000-07:00

O passado já não me veste mais...

terra

2011-04-12T12:04:00.000-07:00

Descubra as minhas palavras como eu as descobri.
O meu olhar como eu o senti.
E surpreenda-se com a vida que vivi...
"Somos o que fazemos de nós mesmos, pelo que fizemos aos outros ou pelos outros."

foto: "Da Terra", um cidadão brasileiro.

Estado SP.

FLY

2011-03-29T09:43:00.000-07:00

Obrigada, silêncio, por tocar-me a alma; deixar-me tranquila ao céu suspenso no ar, leve coração e brilho sereno. Vejo borboleta-estrela, estrada seca tenra e sorriso no olhar...

pulso

2011-03-14T10:50:00.000-07:00

Existe uma força ululante que brada aos meus sentidos quando penso em voltar. À esta terra os meus desejos, tenros e senis: todos ardentes e sedentos de história...

voando...

2011-03-04T09:49:00.000-08:00

"Não existe distância para quem aprendeu a Amar..."

(Giovana Peretti)

lua nova

2011-03-01T08:29:00.000-08:00

As cores ditam estas palavras repletas de passado e que transbordam em emoção...

(foto: Bruna Grassi

Painel Di Cavalcante, em SP)

tempo

2011-02-18T12:59:00.000-08:00

Alguns dias serão iguais, insanos. A brisa, insípida, teimará tocar-lhe a face.

O céu se esquecerá de seus tons...

E a saudade se fará presente...

(foto: Bruna Grassi.

Céu Maravilhoso de Salvador)

"O Mundo nas Costas"

2011-02-11T18:13:00.000-08:00

Amemo-nos!, eis o essencial.

presente

2011-02-09T18:17:00.000-08:00

Existe um tempo que divide o tempo: uma linha tênue entre passado e futuro. Neste entre-tempo, arrisco uma palavra: o presente. Espere. Ouça; escute. Entenda. Perdoe. Caminhe...

Sobrevida

2011-02-01T19:39:00.000-08:00

Sem muitas palavras, o inacreditável!

(Rua D. Jose de Barros, SP)

vejo você, em Sampa...

2011-02-01T19:26:00.000-08:00

Ainda engatinhando, com 457 anos..

see you

2010-12-27T17:02:00.000-08:00

"Renda-se, como eu me rendi. Mergulhe no que você não conhece como eu mergulhei. Não se preocupe em entender, viver ultrapassa qualquer entendimento." (by Clarice Lispector / foto Bruna Grassi)

Muitas Cores, Luz e Foco para 2011!!!!

2010-12-18T12:49:00.000-08:00

Mas eu desejo sim, muita LUZ, AMOR, SAÚDE e grandes REALIZAÇÕES a todos que tentam fazer deste planeta um lugar melhor... Seja muito bem vindo 2011!!!!

Feliz? Ano Novo

2010-12-18T12:41:00.000-08:00

Feliz? Acho que no máximo um "Boa Sorte AnoNovo"!

Ah, não me chamem de pessimista, não sou!!!

Falem de realismo, de vitórias que não vieram, de enchentes que marcam, todos os anos, nossa história. Do analfabetismo crescente, da miséria. Vamos falar daqueles que se elegeram pelo passado corrúpto (guerrilheiro) e "sem noção" que se orgulham (das armas levantadas) por ideais. Liberdade? Ego, orgulho, exibicionismo. Aí sim, começamos a falar sério, com o vermelho no branco. Desvios de dinheiro, (pré) vendas do pré-sal, assassinatos políticos, ajuda aos traficantes. E, agora, Direitos Humanos?

E aí, Direitos Humanos? Como fica o (...)

(...) "Orgulho em Ser Brasileiro!" ?

corrente

2010-12-06T12:33:00.000-08:00

"O dono do tempo sempre diz qual será o próximo passo..."

nosso paladar

2010-12-03T11:00:00.000-08:00

Se eu pudesse sentir-lhe o paladar, faria dos segundos seguidos espécime de amor. Em momento especialmente espetacular, diríamos dos sonhos suas cores e, das canções, os rumores. Existiríamos permeados por sensações; as emoções transportar-nos-iam a tempo raro, cônsono em nós. A este tempo nada traduz (se) diz: sabe-me ser uma, sinto-me ser mil... Mas a palavra mais penetrante desse culto novo e inaudito ao saber e ao sentimento permeia o que nos é dado como mais fantástico: o nosso mundo, desconhecido e inóspito, mas real e plausível...

sobrinho, Eduardo, afilhado amado!

2010-11-25T10:25:00.000-08:00

"Doce pequeno que invade o meu peito,

com amor puro aniquila o medo,

quando penso em você,

a vida já não temo..."

dica do dia

2010-11-16T15:13:00.000-08:00

"Muito respeito ao pensamento dos outros: não podemos esperar que estes reflitam situações e problemas de acordo com as nossas convicções mais íntimas. Seja uma pedra feliz por fazer parte da estrada movimentada!"

Os Valores da Vida

2010-11-01T15:50:00.000-07:00

Os Valores da Vida
Texto de Rui Barbosa e declamado por Rolando Boldrin

em: http://www.youtube.com/watch?v=VgvUgeDpq3A&feature=share

a Amante

2010-10-24T19:29:00.000-07:00

Inserido no próprio contexto, o Homem levaria à sua vida o desejo, mas vestiria suas ações. Do que se encontra ao chegar e deixa ao partir, gozaria ele de seus pensamentos: seria forçado a abandonar suas riquezas e usufruir apenas de suas lembranças. Ido, em tempo irrefutável à sombra do passado, ele, o Homem, ousaria, ainda assim, mais uma palavra. Que era todo seu o destino cerrado de sua consciência e, a ela, faria valer as suas escolhas pelos passos próximos à vida seguida, leve e destemida: a amante.

como ser?

2010-10-21T17:35:00.000-07:00

"O pensamento não é coisa de especialista, mas um exercício de vida. Só assim questões relevantes podem aparecer: como ser um homem livre?" (Gilles Deleuze)

questão

2010-10-21T11:44:00.000-07:00

O problema do esquecimento é que ficamos à mercê de nós mesmos...

*na foto, Zanco Jr.

Ella, Sra. Albertonne.

2010-09-13T07:38:00.000-07:00

O tempo que anuncio vem regado por esta dor, incansável, pura em solidão. Ella precisa ver a luz. Deverás. Alguns dias a mais e seria simples amanhecer. Mas seriam deles os seus pensamentos. Sra. Albertonne. Sra. Albertonne, venha; chegue mais perto – suplicou o Homem. Ella se levanta, relutante, mas segue o seu caminho até a poltrona de veludo velho. –Diga, homem, o que quer, pois, que eu já não o tenha feito? -Nada. Em absoluto: o nada! –Como pode, então, exigir-me o nada? -Nada que lhe peço esvazia-se de sentidos; sou o seu guia por estes caminhos tortuosos; chegue mais perto e verá que possuo sabedoria suficiente para abrir-lhe a porta. -Ora, mas que porta? -Esta que teima em não enxergar...

verão

2010-09-08T05:53:00.000-07:00

"Uma andorinha sozinha não faz verão..."

confissão

2010-08-26T16:08:00.000-07:00

Quando sento para escrever nem sempre sei por onde começar. Os meus desejos são muitos, diversos, ao mesmo tempo em que se confundem inóspitos neste belíssimo tom de azul. Posso ser quem eu quiser, posso sentir e dizer opostos e também posso, simplesmente, não dizer nada. Tudo começa aqui dentro nos mais variados clichês – seguidos por uma razão, por vezes impura, dona de um espaço único aonde se faz colorir almas díspares que por aqui sombreiam. Mas são também puras, em matéria. Brutas, serenas, amantes, eloqüentes. Pacificadoras. Sim, são almas pacificadoras – elas querem a Paz Mundial, mesmo que ainda não saibam ou, simplesmente, as desconheça! Mas querem, porque o desejo é senil, é o querer do que quer o próprio querer. Irônicas. São almas videntes de histórias, sedentes por um grau diatônico; qualquer. Nesta confissão, arrisco um palpite: sabe-me ser uma, sinto-me ser mil...

gold phase

2010-08-17T11:14:00.000-07:00

((*Imagem quadro de CHAGALL))

Quando os dias passam, passam também os contrastes: o vestido não é mais o mesmo. Esta sou eu, poética, amante, jovem. Seria muito mais fácil, talvez belo, seguir o mesmo ritmo, em prosas poéticas, mas o que me importam suspiros inauditos em velhos conhecidos? Não, o novo, dito irrefutável de minha alma, passa por estes segundos seguidos pelo prazer: visto novamente os tons de vermelho-ouro; não, seria melhor golden phase! Vem comigo, distinto colorido diferir por mim os meus suspiros, amores e paixões...

coming up: a new start...

2010-08-11T12:54:00.000-07:00

every new beginning 'starts-new', naive and fills us with pride ... be very welcome!

um olho vê, o outro sente

2010-08-10T06:33:00.000-07:00

A esta história, um único desejo: sorrateiramente, peço por sua atenção. Não me chame tão cedo, quero concluí-la breve, mas pelo tempo, como aos segundos deste sorriso que não me cala - não por ti, mas por mim que insisto em gritar ao mundo como és belo! Deixe-me conduzí-lo pelos caminhos certos, os que escolhí para o desfecho, o nosso, desta história...

o filho da terra

2010-08-04T20:58:00.000-07:00

Quando sinto o cheiro dessa terra, peço um minuto de silêncio. Existe algo que me tira do que é real. Se paro, digo o que sinto, se sinto digo o que sou: nada de novo, nada de nada louco. Poderia continuar com as mesmas preces de sempre, àquelas aos santos; os meus. Mas nada valeriam ao cheiro dessa terra molhada! Fosse o suor tão intenso quanto a chuva e eu não estaria aqui. Por certo deveriam me procurar em alguma estrada passada. Estaria por lá, cansado, deitado, talvez. Mas a esta terra... Entrego, agora, o meu coração: que sou seu filho, cria de sua nação; fique comigo, fique com o pedaço da minha canção...

devir

2010-08-04T20:11:00.000-07:00

"Eu sou a vida que levo e eu deixo a vida que construo..."

false start

2010-08-03T06:24:00.000-07:00

O fato é simples. O vejo sentado, estático, quase paralisado por estes segundos. Sinto vontade de falar com você, de lhe perguntar o que pensa ou o que vê. Sob seu corpo há uma estranha luz que teima permanecer quieta.. Mas sou eu quem está muda, muda de pensamentos. Será que você me ouve? Não, não falo nada e você nada faz. O tempo é cruel, ingrato, vil. Permaneço estática, sentada, quase paralisada a lhe contemplar. As horas ditam o nosso sentimento. Tempo. Sinto vontade de lhe tocar, mas parece-me que você não está mais por aqui. Nada ao meu lado, nada. À minha frente a sua imagem, agora destorcida. Um toque e nada mais. Peço, não ouço resposta. Mas que estranho estado é este? Em absoluto, o nada. Chego a imaginar que talvez o fato não é tão simples assim...

("False Start", pintura de Jasper John, 1959.)

a chuva

2010-07-29T16:08:00.000-07:00

Tenho o passado que já foi escrito. Nesta ocasião, apresento-lhes a chuva: a verdadeira dona desta história. Ela vem calada, em um só corpo. Vem vindo suave pelos ventos como em almas desunidas que vivem a nos tocar os dias pelos dias dispersos em nós. Vem por vezes veloz, outras quase não a vemos, mas são de tormentos que nos brota o medo. Ah, essa chuva que teima em cair, diz ser o sossego dos amantes, a paz no aconchego, mas eu de fato vejo que mais do que o medo é a sua imagem que ela traz bem aqui dentro...

((quadro de Maria Neide Machado Grassi. foto de Bruna Grassi))

o tempo, agora, de Ana...

2010-07-27T11:05:00.000-07:00

"Digam-me, qual é o alvo de tantos esforços? O meu relato tem um pulsar especial, mas não pensem que segui inebriada por sediciosa paixão. Ah... Quanto tempo! O tempo que sempre volta pelas mesmas vozes do passado. Elas existem como misérias em verbos designados pela ausência; e o tédio, em nada efêmero, sem raça, segue como condutor desta que não tem mais o mesmo tempo para amar..."

((All Copyrights to Bruna Grassi, trecho literário/espetáculo musical))

ideia!

2010-07-21T19:03:00.000-07:00

Fazer presente uma ideia é criar um conceito e reconhecer o seu pensamento.

just go

2010-07-13T12:55:00.000-07:00

you must go visit http://www.flickr.com/photos/brunagrassi

you'll find some special photos ...

hope you like it!
also in "special work"

Murphy

2010-07-11T08:28:00.000-07:00

"Se houver uma única maneira de algo dar errado, dará errado".

some how

2010-07-06T11:45:00.000-07:00

"Diga-me e eu esquecerei.

Mostre-me e eu lembrarei.

Envolva-me e eu entenderei."

[Confúcio]

Ladies

2010-06-23T13:18:00.000-07:00

"A obra [uma imagem, por exemplo,] não é uma série de respostas, é uma série de questionamentos, ela não é explicações, ela é demandas de explicações, pedidos de esclarecimentos [...] É isso mesmo uma obra: uma série de interrogações e, já que existe construção, pode-se considerá-las como uma arquitetura de interrogações..."

(Ionesco:1969. 15-16)

*foto: Calgary, Canada

conselho aos dramaturgos

2010-06-10T05:39:00.000-07:00

"Conselho aos dramaturgos... Tente ser original na sua obra e tão diligente quanto lhe seja possível, mas não tenha medo de se mostrar pateta. Devemos ter a liberdade de pensamento e só é um pensador emancipado aquele que não tem medo de escrever patetices. (...) a brevidade é irmã do talento. Lembre-se, a propósito, de que declarações de amor, de infidelidade de maridos e esposas, viúvos, órfãs e outras desditas vêm sendo descritas desde há muito. (...) e o principal é que o pai e a mãe deve comer. Escreva. As moscas purificam o ar, e as obras, a moral."

A.Chekiv. Letters on the Short Story, the Drama and other Literary Topics. Ed. L.S.Friendland. Nova York, Minton Blach and Co.1924.pp.170-180.

*foto: in calgary CA.

getting ready

2010-05-24T15:53:00.000-07:00

..and everything happens again..

conversa de pescador

2010-05-19T13:04:00.000-07:00

A minha história é esta, senhor. A que completa o olhar de quem a vê, mas não sente. Quer mesmo ouvi-la? A sua bondade prevalecerá aos toques amargos dos dias que não voltarão jamais... Mas, eu, continuarei a sentí-la como sinto este sol bem aqui, acima da gente...

estranheza

2010-02-12T15:57:00.000-08:00

essa tal estranheza angústia (...) um segundo de felicidade passados dias em novos dias velhos conhecidos canseira que abraça os sentidos que cala o coração sem amigo que perde em emoção vai que eu sigo daqui tentando levantar sob o olhar perdido e canção de ninar a minha prosa era poética agora só chora canso desta estranheza a mais jovem conhecida canso desta angústia a mais menina dos olhos estou perdendo as forças neste lutar quero encontrar a paz quero secar este chorar o meu coração ligeiro pede pra parar o som dos tiros nesta canção de ninar

(!)

Quero mais solidariedade, quero mais respeito...

Clarice Castelho.

ausência

2010-01-06T18:24:00.000-08:00

sem as palavras que você tinha para mim

Quero o meu Brasil nos pés, quero mais vida na minha canção...

2009-09-03T11:24:00.000-07:00

Uma breve licença 'poética'...

Como já cantava o poeta, somos irmãos em uma nação sem pais.

"Fé cega é como faca amolada." - uma das que mais gosto.

E tantas outras que tenho proferido ultimamente...

Não tenho palavras para descrever minha inconformidade com o governo do meu país. Sinto por mim, pelo povo e pela nação. Sinto que o país está afundando cada vez mais... Tudo que leio e assisto vejo Pré-Campanha (palanques indiretos e diretos) desse governo insano. Vejo o povo cego sem saber o que defender, pensar e cobrar, a não ser o tal bolsa família-ganhe-para-ficar-em-casa que vale mais na atual moral-sem-moral do que assumir seus deveres e responsabilidades profissionais (isso sim dá trabalho, de fato!).. Enfim... Ando em uma fase de decepções políticas... Aliás, não sei porque ainda me surpreendo, já deveria ter me acostumado, afinal são sete anos nessa blablação...

Ok. Sem maiores pretenções, desabafo concluído.

ballaio

2009-05-29T19:03:00.001-07:00

Ballaio, certo dia – um dia azul que é pra ser exata –, olhava para o céu; pedia a seu cavalo ligeiro que seguisse montado, vez em quando, demorado no caminho, para nada lhe faltar. E não faltava. De manhã, manhãzinha doutra mãezinha que esperava pela volta, miúda de passos de quase nada, segurava apertado que era pra manter o olho certeiro na estrada. E quase nada. Via, seguido suspiro, vindo de ouvido estalado, que era pra não se surpreender. Vento importante, atento, ouvia pelo ouvido, assim, que era mesmo pensamento do céu: eita, mas será que chove? E essa voz importante, esse vento, resguardou o homem de seu pecado. “Ele estava é olhando é pro céu!”, disse algum. Mas de palavras quase não se fazia sua história. Eram os sentidos que tangiam seus traços. Mãezinha via pela janela, quase muda, sem tremer, que era chegado o filho seu, sem passos e sem história dita. “-Ballaio chegou!” – pensamento não pensa, só vê! E vê é na escuridão que só. Às vezes, Ballaio ficava só a contar formigas. Mas as formigas, espertas que só, voltavam em fila pelas filas que voltavam. E, Ballaio, ali: “-Miga é tudo igual!”. Mas o azul que era cinza fincou seus raios e água desceu. Desceu que foi dado na hora a se esconder. Atentou para frente, aos lados, até pensou em voltar, mas não deu. A mãezinha não se enganava e ao longe já avistava a estada que se viria: “- Eita que não é Ballaio?”. E veio montado carregado demorado a chegar: de cabeça baixa, reto no sorriso, pingado pro chão marcar. “- Eiita que é Ballaio!”. Feito o fruto quando cai, mãezinha emocionou o coração e o filho era chegado que nada adentrou ao portão. A chuva era dona da noite e o vento tinha seu respeito. Mãezinha parecia não se importar, desrespeitosa aos raios, saiu feito alguma, direto que foi ver filho. O cavalo refugou, a noite que via, de cima, bem assim, mudava o rumo da história. Foi é mesmo ligeiro pra debaixo das folhas, molhadas, da árvore. Mas de nada serviu. O rumo. A história. O trovão que caiu. E caiu bem a cima, e de Ballaio nada ficou. O cavalo ligeiro, certeiro ficou, mas mais fôlego não tinha. “Eiiita que não é Ballaio!!”. Mãezinha que era, sabia de seu coração, apertado, apertadinho, tremia a mão! “Ôa cavalo ligeiro... Ôa aqui no portão! Diga o que sucede, cadê filho de meu coração?”

O Rosto de Elza

2009-05-29T19:02:00.000-07:00

O dia já havia ido longo e árido, quando o pássaro voou. Novamente. Sem arranhar os dias, os sons continuavam a mudar os sentidos. Nada que pudesse ser visto permaneceria igual. Elza sabia disso. Sabia de sua solidão como algo inerente ao passado; teria que aprender a conviver com isso. Como quem anda sem estar presente e sorri sem pretensão. Algo lhe traria fatos e sonhos. Algo fugiria à realidade o passado. Visto de longe, bem ao longe, mais um sorriso na multidão. Saberia distingui-lo? Elza saberia. Saberia senti-lo dentre o vasto campo de flores, o único grão de sua terra. Saberia o cheiro dos canteiros de rosas e os paladares dos ventos. Sentiria livres os seus olhares a segui-lo sem que pudesse perceber. Seriam assim os seus dias... Elza saberia senti-lo. Mas os canteiros não estavam mais lá, os campos haviam desaparecido e os ventos... Suspiro. As rosas falariam por ela ao gosto dos ventos. Era assim que era? Alguém perguntou. Silêncio. Era. O rosto de alguém que saberia servir-se do olhar como quem procura sem perder e ama sem sofrer sem deixar-se esquecer de que um dia houve felicidade. Era o rosto de Elza na multidão...

O Sopro do Vento

2009-05-29T19:00:00.000-07:00

"Algumas vezes serão iguais. Os olhares insistirão em calar as emoções e seu peito arderá a cada ausência dele... Mas um dia, um dia, tudo voltará em sua melhor lembrança e jamais o perderá; seus corações se querem e suas almas se amam... E assim será por toda a eternidade... Ele te olhará de longe e você o amará de perto. O sorriso será o melhor das lembranças que acalmarão seus corações. Os dias serão guerreiros vencedores a plantar flores e orações de amor eterno carinho. Nunca estaremos sós... Nem nós, nem ele... "

o caso de ana clara

2009-05-04T18:42:00.000-07:00

Breve
Por Ana Clara
(fluxo pensamento contínuo)

Acho que o que me toca, toca além dos sentidos, os dias depois dos dias. Claro que falo do presente, do imediato. Alguém mais falaria aos reais sentidos por voz sentida? Não há ninguém para isso. Aqui o som dos pássaros vem acompanhado por lágrimas gélidas, inóspitas e temidas. Não existe quem possa enxugá-las. O ritmo dos pássaros – o que digo? Não há ritmo. Não há batida de emoção. O presente sombrio é filho inaudito das emoções caladas pela razão. O sentimento foi descartado pelo desejo do ser único. A única que voa que canta que sorri para as horas. Não há mais o que temer. A única veio resgatar o resto da dor. Deixá-la muda sem tocá-la, sem abrir-lhe os olhos – à dor tudo pode tudo se faz ver. Até o que não se tem, ainda. Ontem estava com um poema na cabeça. Era lindo, perfeito, forte, emocionante. Hoje não me lembro de palavra alguma. Não era pra ser. Era? E eu é que sei? Se sei sairá um dia, sairá pra sempre e sempre. Mas não era de ser só o que dizia seu versus. Porque eu sei de suas coisas. Sei de vontades e olhares perdidos, partidos, fulminantes. Sei que a hora passou, passou o ponto da paz, do prazer, da alegria. Breve, é isso que é. A vida; do poema. O desejo de ser único: todo poema quer ser único. Quer vida eterna, quer ser dono de leituras e leituras. Mas ele só pode ser se souber sê-lo. E não há regra para isso, há vida. Gostar da vida dói, sobretudo pelos encontros. Sem pronomes. Supostamente livres, os pássaros passam por nós felizes, saúdam ao sol, às flores seus mais lindos cantos. É necessário voar e cantar para não terminarem sós. Vazios, sem sons sem cores. Os pássaros daqui não são como os pássaros de lá. Como ao ovo de Clarice ou à Felicidade de Dostoiévisk “está escondida onde o homem não pode alcançá-la / todos tentam, mas são poucos os que chegam perto [...]”. Costumávamos criar pássaros – algo terrível de se fazer! Prendíamos em gaiolas, muito comum por sinal, para ouvi-los cantar. E cantavam belissimamente só para nós. A família era o nós. O nós que prendiam tiravam a liberdade do nós em ouvir ao canto aleatório dos pássaros... Eles não cantam mais. Não há mais pássaros. Soltamos. Fica mais bonito assim. Ficamos melhores com nossa liberdade. Libertamo-nos. Sim, volto ao agora, ao “aqui os pássaros não cantam”. É o não-lugar de vôos rasantes e precisos. É o não-lugar do ser estado latente de amores e fatos. A única veio ontem em meu poema. O perdido. Veio como vêm às manhãs, naturalmente. Veio feita de lembranças, de amores antigos e de saudade. Foi rápida, sorrateira. Não se costuma ouvi-la. Sua fala é breve, seca, fugaz. Não se faz de dias, horas, se faz de caso, de toques, de suspiros. Ela veio muda me tirar os sentidos, talvez dos sentidos. Não!, veio mesmo me arroubar de palavras incansáveis palavras... E eu as escrevo para libertar o canto dos pássaros, os meus...

A Casa

2009-04-28T20:56:00.000-07:00

Um dia acordamos e a janela não estava mais aberta. O sol torrava a terra vermelha e eu não agüentava mais... Água, precisava de água! Este estranho estado já era meu conhecido... Voltei a dormir até não saber mais que dia era - e era o mesmo dia do sol torrando a terra vermelha, mas a terra não era mais a minha e eu não tinha que estar lá, mas estava. Estava sem motivos para não estar. Você não se mexeu, não reclamou respirações pesadas.. Sim, meu bem, a alma do poeta não inflama...

Brushfire Fairytales

2009-04-10T21:36:00.000-07:00

Dizia a lenda que quando se tinha medo bastava assobiar que o velho guerreiro iria ao seu encontro mesmo que longe estivesse, o sopro do vento seria seu guia...

Não estamos sozinhos, nunca...

2009-03-29T11:14:00.000-07:00

um dia uma borboleta voou um vôo tão longínquo que se esqueceu de sonhar...

2005, o regresso

2009-03-27T17:34:00.000-07:00

Hoje acordei com uma vontade louca de conversar. O meu mundo, parado, isolado, e quase nada de azul, me fez pensar: quais são os sons dessa cidade? Preciso sentir seu coração de novo.. e de novo... Preciso ver teus olhos nos meus. Ah, sei de suas fraquezas, sei das minhas. Ontem o sol não veio. Hoje espero pela chuva. Acho que choverá. Sinto meu peito apertado, sinto o silêncio caminhando... – está quase aqui. Paz e Coragem. Diz. Diz novamente. Sinto dizê-lo em teu peito o meu, partido.

as coisas

2009-03-27T16:34:00.000-07:00

as coisas nos distraem...
e um dia tudo volta...
um dia a gente senta na mesma cadeira...
olha nos mesmos olhos...
e começa tudo de novo...

poema corrido poeta

2009-03-25T22:25:00.000-07:00

"Sou invicta inviolável de sua invídia inviável que em seu ínvio negro e inveterado destino, inultos sussurros lhe prendem à alma..."

2009-03-24T14:28:00.002-07:00

"Ostra feliz não faz pérola."

(Rubem Alves)

A título de nada, o som das palavras, desiguais, completa o sentido. Mas do que estamos falando, aqui? Nada, de absolutamente nada. Uma cor de quase nada. Um contraste e quase nada. O nada de palavra vazio sem io. O quase sol na chuva que nada pro rio. É nada que fala daquilo e tudo vazio que vai sem nada. Não, estamos falando nada... (BG)

changing the subject

2009-03-19T23:02:00.000-07:00

You are just as lonely as you wanted to be...

I'm just you, you're just me with everything ahead of us. Yes, you left everything behind, but nothing that you needed at least not at this time. And now the feeling that you are feeling, well it's feeling like your life is finally yours. With nothing to go back to you just continue to drive..

It's only true if we believe...

You see so many feet going so many ways. People passing by, they got nothing to say. All on our own, just watching and confused...

(mix lyrics - Jack Johnson)

neighborhood

2009-03-15T17:08:00.000-07:00

Como todo dia normal, a chuva foge aos tormentos e o sol bendiz os ventos do sul...

meu vento

2009-03-06T17:10:00.000-08:00

Em tempos – parece-me que as palavras eram mais presentes –, (talvez ainda apenas idos) algumas tempestades molhariam o chão. Mas de belos soalhos vistos daqui, seriam gotas a perquirir aos dias: ali, não chovia! E os soalhos, tristes bisões, secariam, à procura de feituras. Eu passava, enquanto choravam nuvens sem sol. Negros olhares voltavam-se a mim, 'em par', como esferas cintilantes insofismáveis. Mas era certo, meu vento, e eu sabia quão norte estava meu descanso. Sim, estava próximo, bem próximo...

A parede.

2009-03-02T20:02:00.000-08:00

Where is your family now?

2009-02-27T20:37:00.000-08:00

O meu Brasil acontece aos poucos. Ele vai beirando aos lados, sem pleonasmo, o dia virado; vai seguindo os gingados suados dos passos cantados; vai pela maré que é a mesma de Iemanjá...

meu verde

2009-02-27T19:52:00.000-08:00

Sempre fui apaixonada por árvores. Estranhamente apaixonada. Não obstante, sinto a calmaria em meus pensamentos quando as tenho perto de mim. Que estado é esse que eleva os sentidos? Somos benditos por tê-las assim, tão generosas e brilhantes...